Mar II

O mar hoje está com uma ondulação fabulosa.
As rajadas de vento desenham a superfície da água.
O molhe de protecção constantemente envolvido em nuvens de espuma branca.
Gotículas de água levadas pelo vento, criam uma neblina ténue.
As gaivotas esvoaçam, pontuando o céu.
Os barcos apressam-se para atingirem a protecção do porto.
Um cargueiro, cheio de contentores, parece ter dificuldade em manter-se à tona, em manter-se direito, vertical.
A luz da manhã, envergonhada, coloca um filtro prateado na paisagem.

Mar

Existe, para mim, um encanto enorme em ficar dentro do carro, junto ao mar num dia de mau tempo. Sentir o carro fustigado pela chuva e pelo vento. O som ritmado da chuva que vai variando a intensidade e o ângulo, o vento que embala a viatura. Ir perdendo a visibilidade, à medida que os vidros do carro ficam embaciados, confundir o cinza azulado do mar com a névoa do céu, perder completamente as referências exteriores. Não saber onde estou, ficando apenas o ruído que me envolve.

5 Estrelas (ou muitas mais)

“Numa estação de rádio canadiana, dão um prémio de 1000 a 5000 dólares à pessoa que contar um facto verdadeiro e que tenha ocasionado um verdadeiro embaraço, daqueles que nos fazem apetecer enfiar-nos pelo "chão abaixo". Esta história recebeu o prémio máximo ou seja, 5.000 dólares.

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Tinha consulta no ginecologista marcada para essa semana mas tinham ficado de me avisar o dia e a hora.
De manhã cedo, recebo um telefonema da empregada do consultório informando que a minha consulta tinha passado para esse mesmo dia de manhã às 09h30.
Tinha acabado de tratar dos pequenos almoços do meu marido e crianças e ia no momento começar a despachar-me, eram precisamente 08h45 - fiquei em pânico, não tinha um minuto a perder.
Tenho a certeza que sou igual a todas as mulheres e que temos todas muito cuidado e uma particular atenção com a nossa higiene pessoal, principalmente quando vamos ao ginecologista mas, desta vez, eu nem sequer tinha tempo de tomar um duche.
Subi as escadas a correr, tirei o pijama, agarrei um toalhete lavado e dobrado que estava em cima da borda da banheira, desdobrei-o e molhei-o passando-o depois, com todo o cuidado, pelas " partes íntimas" para ter a certeza que ficavam o mais fresco e lavado possível.
Joguei o toalhete no saco da roupa suja, vesti-me e "voei" para o consultório.
Estava na sala de espera havia uns escassos minutos quando me chamaram para fazer o exame. Como já sei o procedimento, deitei-me sem ajuda na marquesa e tentei, como sempre faço, imaginar-me muito longe dali, num lugar assim como nas Caraíbas, ou em qualquer outro lugar lindo e pelo menos a 10.000 kms daquela marquesa.
Fiquei muito surpreendida quando o meu médico me disse:
"Oh lá lá, Hoje de manhã fez um esforço suplementar mas ficou toda bonita!”
Não percebi muito bem o cumprimento, mas não respondi. Fui para casa nas calmas e o resto do dia desenrolou-se normalmente, limpei a casa, cozinhei, tive tempo de ler uma revista, etc.
Depois da escola, já acabados os seus deveres, a minha filha, de 6 anos, estava preparada para ir brincar quando gritou da casa de banho:
"Mamã! Onde é que está o meu toalhete?
Gritei de volta que tirasse um toalhete do armário.
Quando me respondeu, juro que o que me passou pela cabeça, foi desaparecer da face da terra, o comentário do médico, martelava na minha cabeça sem descanso a minha filhinha disse-me só isto:
"Não mamã, eu não quero um toalhete do armário, tenho falta é daquele que estava dobrado na borda da banheira, foi nesse que eu deixei todos os meu brilhantes e as estrelinhas prateadas e douradas!”

Dedicatória

“A minha mãe. Inevitavelmente. Mas sobretudo agora, forçado como sou a apenas lhe escutar os olhos.”
Júlio Machado Vaz – Olhos nos olhos, historias de sexo e vida

Penso que quando os olhos conseguem comunicar, é possível ainda contornar a solidão que o declínio do corpo impõe à alma. Quando os olhos se emudecem, quando perdem o brilho e a vivacidade, quando neles deixamos de escutar os ecos das nossas palavras, então a alma ficará definitivamente prisioneira, amordaçada.
Falar, tantas vezes usado displicentemente ao longo da vida, nessa altura seria um dom precioso.

O sexo e a morte

Encontrei, na net, um texto com uma comparação entre o sexo e a morte. Achei algumas das frases curiosas. Deixo aqui um extracto. (podem ver o texto completo aqui>)


“Esta é uma crónica sobre a morte, e como ela se parece com o sexo; ou uma crónica sobre o sexo, e como ele se parece com a morte. Você escolhe. (…)
Qualquer pessoa que faça sexo com o mínimo de competência perde a consciência de si mesma durante o acto. (…)E esse apagamento da consciência é justamente o que faz o sexo ser chamado de a pequena morte pela tradição oriental.
Outra coisa que aproxima o sexo da morte é que ambos são um encontro. No sexo, encontro do ser com o seu amor. Na morte, encontro do ser com o seu criador. (…)
Mas o sexo se parece mesmo com a morte é na maneira como é tratado: privadamente em segredo, publicamente com estardalhaço. (…)
A morte é foda sim, em qualquer sentido, em todas as posições do Kama Sutra. Nós é que somos virgens e não temos uma ideia muito clara do que estamos perdendo.”
Eduardo Loureiro Jr.

Escrita

"Escrever é fácil.
Você começa com uma maiúscula
e termina com um ponto final.
No meio, coloca idéias".

(Pablo Neruda)

Mudança de hora

Não existe nada como a mudança de hora para me convencer definitivamente que o Inverno está à porta.

A Casa

eu conhecia a distância entre as paredes. caminhei muitas
vezes pelo corredor. a sala: o sofá grande, a janela fechada
para a rua, o quadro bonito e antigo: a sala: estas palavras e
este verso podiam ser o corredor se as palavras fossem
a tinta nas paredes: a cozinha: a mãe a contar-me
histórias, a mesa, a água que lavava os talheres, o lume do
fogão. a cozinha era onde estávamos felizes.
quero que a casa fique desenhada:

quarto, escada , despensa, sala,

casa de banho, corredor corredor,

cozinha cozinha, escritório.

depois, subia as escadas:

despensa, quarto, quarto,

despensa, corredor, casa de banho,

despensa, escadas, quarto.

depois, descia as escadas.

eu, na cozinha, chamava a minha mãe. a minha voz: mãe.
a minha mãe respondia-me: estou aqui. e estava num dos
quartos de cima. eu subia as escadas para a encontrar.
de manhã, eu acordava e descia as escadas.

sem que eu soubesse, os anos passavam na casa. sem que eu
soubesse, a minha mãe e o meu pai envelheciam. a casa era
toda de claridade e eu não sabia que iria envelhecer assim que
saísse de casa.

havia janelas e havia portas. eu subia para cima de cadeiras
para abrir as janelas. da janela do meu quarto, via o mundo.
sei hoje que poderia ter vivido sem mais mundo do que esse.

sei hoje que transformei o mundo todo nessa casa. chamo a minha
mãe. está num dos quartos de cima. está muito longe. chamo o meu
pai. está muito longe.


José Luís Peixoto
A Casa, a Escuridão
Lisboa, Temas e Debates, 2002

http://www.instituto-camoes.pt/cvc/poemasemana/36/dascasas4.html

Outsider

Sem dúvida que sou outsider nisto dos blogs. Sempre que me perco saltando de uns para outros apercebo-me que parece que toda a gente se conhece, senão pessoalmente, virtualmente. Referenciam-se mutuamente, trocam elogios. Estão quase todos “linkados” entre eles.
Claro que a forma como eu chego de uns a outros a através dos links, por isso é normal que sinta que são todos elos da mesma corrente.

Cães e Gatos III